Ma blonde est partie.
Elle me vire à tout bout de chant.
Finie la rengaine.
Pour mieux changer d’air.
J’échafauderai mon avenir.
Je prendrai un temps mort.
Je m’ancrerai sur le sol.
Comme au premier jour.
Nul et nu.
Sans contre-ut.
Sans pression d’os.
Épave intacte.
Sur une portée déserte.
Déchirures, Pierre Rousseau, 2003
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