Extrait de Petits textes à revoir, (Pierre Rousseau, 2000).
Même en social équité, un Noir, YYY, porte ombrage sur ses épaules, à cause de l’histoire de son peuple, en racines noueuses, en corde de lynchage, en papillons stridents, en étalingure, en câble à verge conique. La femme blanche approche à petits pas, avec l’envie de tâter à pleine main les blessures silencieuses de l’homme qui n’a pourtant pas connu, dans l’échancrure historique, les gréements de feu et les poulies dans les poitrines de poupées.
La femme blanche, transparente, vitrifiée, beau cristal vivant, visible halo de beauté, belle à rompre le fer angle dans la plaie omoplate, met le grappin sur l’homme, le sauve du naufrage, met mort en mouillure fraternelle, en vice de forme, puis baise l’homme qui tangue en dures saillies. Les ongles de la femme burinent la poitrine gonflée, trace quatre signes cabalistiques dans l’évitage du cœur, met à nu des lettres, fait rébus les chimères aiguilles. L’homme rêve encore de potences et de bûchers dans sa mémoire fixe remplie de ruines antiques, de nœuds d’orin, alors que l’espoir cabre les îles femmes, au large.
La ségrégation tend toujours sa main gantée à l’homme tremblant, échiffe ses psycholles, filamente ses leurres moraux sur ses côtes vives. L’étranger meurtri, mutilé, cherche espars et ligatures et trouve saisines, aussi sur poitrine de femme les ficelles tendues en rhombes sonores qui tintent sur les seins blancs aux grands yeux noirs.
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