Littérature française - L'immoraliste

L'immoraliste, d'André Gide, lu en (1968), avec quelques soulignements et notes dans la marge:

André Gide, L'immoraliste,
Livre de poche 372, 1968

Page 31, dans la marge du haut: Frôle la mort : apprécie la vie

Je ne fais rien. Je la regarde. Ô Marceline ! Marceline !… Je regarde. Je vois le soleil ; je vois l’ombre ; je vois la ligne de l’ombre se déplacer ; j’ai si peu à penser, que je l’observe. Je suis encore très faible ; je respire très mal ; tout me fatigue, même lire ; d’ailleurs que lire ? Être m’occupe assez. 32

Bachir (...) C’était là ce dont je m’éprenais en lui : la santé. 34

D’où venait donc ma peur, mon horreur, à présent ? C’est que je commençais, hélas ! d’aimer la vie. 35

Je repassais ma volonté comme une leçon qu’on repasse ; j’apprenais mon hostilité, la dirigeais sur toutes choses ; je devais lutter contre tout : mon salut dépendait de moi seul. 38

Était-ce enfin ce matin-là que j’allais naître ? 47

En tant que spécialiste, je m’apparus stupide. En tant qu’homme, me connaissais-je ? je naissais seulement à peine et ne pouvais déjà savoir quel je naissais. Voilà ce qu’il fallait apprendre. 61

(...) ou supprimer tout ce que je croyais ne devoir qu’à mon instruction passée et à ma première morale. 63

En vain chercherais-je à présent à imposer à mon récit plus d’ordre qu’il n’y en eut dans ma vie. Assez longtemps j’ai cherché de vous dire comment je devins qui je suis. Ah ! désembarrasser mon esprit de cette insupportable logique !… Je ne sens rien que de noble en moi. 74

Que Ménalque est heureux, pensai-je, qui n’a rien ! Moi, c’est parce que je veux conserver que je souffre. Que m’importe au fond tout cela ? 113

Je ne sais faire en moi les distinctions et les réserves qu’ils prétendent établir, et n’existe qu’en totalité.  115

Ce que l’on sent en soi de différent, c’est précisément ce que l’on possède de rare, ce qui fait à chacun sa valeur ; et c’est là ce que l’on tâche de supprimer. On imite. Et l’on prétend aimer la vie. 115

Envier le bonheur d’autrui, c’est folie ; on ne saurait pas s’en servir. 120

Aujourd’hui la beauté n’agit plus ; l’action ne s’inquiète plus d’être belle ; et la sagesse opère à part. 121

Regrets, remords, repentirs, ce sont joies de naguère, vues de dos. 122

La maladie était entrée en Marceline, l’habitait désormais, la marquait, la tachait. C’était une chose abîmée. 127

Photos: Pierre Rousseau - © 2018
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