Littérature française - Ludovic Morateur

En 1978, je notais dans mon journal:

3 juin 1978 Ludovic Morateur, Daninos

Pierre Daninos, Ludovic Morateur ou le plus que parfait,
Librairie Plon, 1970, Livre de poche 3638

Voici quelques passages relevés lors de cette lecture et quelques notes dans la marge:

En passant devant le lycée qui l'a formé, Janson-de-Sailly, il observe, une fois de plus, que le bleu du drapeau français, sous l'effet des averses, bave sur le blanc grisâtre - désolant, mais c'est un fait : notre bleu ne tient pas. Quant à lui, il se donne une bonne note. Pourrait mieux faire, sans doute, mais professionnellement, c'est une réussite : 17 sur 20. Il déplore que cette ère de surenchères verbales et de folie mathématique, qui cultive le chiffre au point qu'un rasoir se vend mieux s'il est 708 et un Boeing 747, ôte aux bons élèves la stimulante joie d'être dans les cinq premiers pour les noyer dans l'anonymat de groupes A, B, C, D, E. Enfin... il lui faut s'y faire, et il doit s'habituer, si un jeune homme lui envoie sans raison son poing en pleine figure, à ne pas répondre par retour, mais plutôt demander à l'adolescent, avec sa carte d'antécédents, s'il n'a pas été traumatisé par une mère abusive. Dans un monde restructuré où la pluridisciplinarité fait rage, il est normal que les traumatismes atteignent la fréquence des motivations. La simple cause désuète est remisée au garage des mots simples - qui connaîtront peut-être un jour la vogue des vieilles voitures. 6

Comment M. Morateur s'élèverait-il contre la magie du verbe même s'il y décèle le virus d'une technologie aux complications malignes ? 7

Il a déjà trouvé un nom, un nom qui comment par L, comme le veut la tradition (...) 8

Quelle présomption de se dire, sans savoir, les seuls êtres pensants? 9

De qui  Ludovic Morateur tient-il ces craintes puériles? 11

Avoir l'air de... Si important en France, où le ridicule, s'il ne tue plus personne, fait encore peur. 13

(...) fixer son choix... 22

Surtout avec une femme dont les lectures et l'écoute de R.T.L. développent, curieusement, le goût de la liberté chez les autres. 26

«Dépassé», tout cela, par le reste, par les us d'une époque qui passe son temps à se dépasser. 28

(...) où le silence et la solitude étaient devenus les vrais signes de l'indépendance et de la richesse. 35

Les hommes changent moins que leurs paradis fiscaux. 35

(...) cette société qui consommait déjà beaucoup avant d'être étiquetée de consommation. 37

C'est quelque chose tout de même, le jeu de cache-cache des choses, et ces choses qu'on retrouve en cherchant autre chose... 38

Tout de même, on a beau ne jamais être unique en son genre, M. Morateur, égocentriste, n'était pas, comme tant d'autres, porté à faire attendre quelqu'un parce qu'il le sentait pressé. Lorsqu'il voyait un conducteur guetter la place qu'il s'apprêtait à laisser dans une rue de Paris, cela ne lui donnait pas immédiatement envie de passer la plage arrière à l'aspirateur ou de consulter son carnet d'adresses. Il n'aimait pas faire attendre. Il eût donc aimé que les autres en fissent autant. Avait-il une tête, ou une voiture, à rappeler soudain aux autres qu'ils avaient oublié quelque chose ? Très souvent, quand il se présentait pour prendre la succession d'un  conducteur sur le point de démarrer, celui-ci, l'ayant vu, cherchait sous son tableau de bord quelque chose d'introuvable, ajustait son rétroviseur, nettoyait son pare-brise, feuilletait son calepin, enfilait ses gants et, s'il n'avait vraiment rien d'autre à faire, quittait à regret la place qu'il occupait, comme s'il se fût agi d'une propriété privée chèrement acquise. 40

Note: dans la marge: nombres 10 , 7 page 59

(...) qu'au pays de la logique et du bon sens, lorsqu'un automobiliste en percute un second, celui-ci devient un tiers. 64

(...) pour honorer un homme dont le cœur avait cessé de battre, on donnait son nom à une artère. 64

Étendue sur le lit à baldaquin, penchée au balcon sur l'eau du Grand Canal où les gondoles de lune de miel glissaient parmi les cageots, les tessons de bouteille et les épluchures d'oranges, Ludovic-Pygmalion lui apprenait de but en blanc, grosso modo,  à brûle-pourpoint, comment, au pays de la savonnette, de la patinette, des grandes fillettes, on changeait son fusil d'épaule, c'était chouette. Comment d'une pierre on pouvait faire deux coups. Et comment, en changeant son fusil d'épaule, on faisait flèche de tout bois.

Évidemment ça lui en bouchait un coin. Elle restait paf... baba, c'est-à-dire comme deux ronds de flan.

De nouveau, elle donnait sa langue au chat ; de nouveau, il l'embrassa. Ça lui pendait au nez comme un sifflet de deux sous. Mais ce bois, toujours ce bois... le bois dont on fait les flèches, la gueule, les flûtes, le bois du bois, avec sa biche aux abois...

- Dis-moi, Morateur adoré... Ce bois que vous vous chauffez avec, c'est quoi ? Tu veux pas expliquer moi ?... Would you dear... per piacere...

Il expliquait. Il expliqua. Elle aurait tant voulu  rien qu'une fois, mais une fois pour toutes, quels sont donc ces bâtons dont on rompt la conversation, ces gonds dont souvent nous sortons ces lapins que nous nous posons... Sans décrocher la lune, ni même attendre qu'un chameau passe par le chas d'une aiguille, elle aurait voulu, une fois, voir un pourpoint qu'on brûle, une fenêtre d'où l'argent se jette, une alouette tombant rôtie dans un bec, et un Monsieur qui, ayant tiré le diable par la queue, finit par ronger son frein en montant sur ses grands chevaux (plusieurs à la fois, c'est pas formidable ?) tout en prenant le mors aux dents.

- Un seul, notait Ludoviking, c'est tout l'art, et tu sais, ça donne un drôle de fil à retordre!

-- Retördre ? Moratür... Comme c'est pointu!

Vue de cette chambre vénitienne, la France apparaissait à Britt, les yeux fixés au plafond sur Europe enlevée par Jupiter dans un grand mouvement de jupons, comme un champ gigantesque où les gens passaient leur temps à couper les cheveux en quatre, les poires en deux, en en gardant une pour la soif, à couper court, à se couper l'herbe sous le pied, à chercher des aiguilles dans des bottes de foin, à ne pas mettre tous leurs œufs dans le même panier, à ruer dans les brancards et finalement, passant du coq à l'âne, à tomber les uns sur les autres à bras raccourcis...

Ah ! comme Venise était belle ! Comme la France paraissait drôle quand Britt essayait de l'apprendre ! 77

Le loisirama (...) 92

Car Noël, pour M. Morateur, (...) 113

(...) mais on vit qu'une première fois. 179

Photo: Pierre Rousseau - © 2018

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